martes, 21 de junio de 2011

Destino

El destino es la consecuencia directa de todo propósito culminado y fallido, no es más por tanto, que el resultado de nuestros actos, nunca estuvo allí, es un trazo desdibujado del retrato de nuestra hazañas.

jueves, 5 de mayo de 2011

CONFESSIONS

Kokuhaku (Confessions)
AÑO
2010 
DURACIÓN
106 min. 
PAÍS
 
DIRECTORTetsuya Nakashima
GUIÓNTetsuya Nakashima (Novela: Kanae Minato)
MÚSICAToyohiko Kanebashi, Boris, Radiohead
FOTOGRAFÍAShoichi Ato, Atsushi Ozawa
REPARTOTakako MatsuMasaki OkadaYoshino KimuraYukito NishiiKaoru Fujiwara
PRODUCTORAToho Company
GÉNEROThrillerDramaIntriga | Thriller psicológicoDrama psicológicoColegios & Universidad
SINOPSISEn un instituto, el último dia de clase, una profesora se despide de sus alumnos y, además de anunciarles que deja la escuela, les confiesa que su hija de cuatro años que, aparentemente, murió ahogada en la piscina de la escuela, fue en realidad asesinada por dos estudiantes de esa misma clase. También les hace saber que ya ha puesto en marcha su venganza contra ellos. (FILMAFFINITY)
Desconcertante, maravilloso ejercicio de narración, gran guión, complejidad estructural, mezcla constante de recursos narrativos sin complejos, interpretaciones perfectas, es un fantástico y extrañamente largo video-clip con una atmósfera hipnótica impropia del cine actual, que sin embargo atrapa.
Se asiste desconcertado ante la puesta en escena de los primeros 30 minutos en esa clase, en una exposición de los hechos inverosímil, que va cobrando sentido con el desarrollo de las historias personales de los chicos y las madres. Fantásticos personajes, los huecos se pasan por alto, lo difícil de asimilar se perdona porque está narrado todo con tan gran agilidad y personalidad que no se le puede reprochar nada. Te deja estupefacto.
Nunca pensé que la cámara lenta y el continuo flashback pudieran resultar en una narración cinematográfica que cuenta una historia como ésta. Qué difícil. Qué decir del hecho de cambiar todo con un final cuya frase tiene 3 palabras (se es libre de interpretar que se cambia o no, otra ventaja), qué espectáculo visual, qué giros, qué música, funcionando a la perfección con el clima hipnótico de las imágenes.
Violencia poética, poesía violenta. Complejidad, simplicidad. Increíbles esas madres, tremendo Nao, fantásticoShuya (imposible no recordar Death Note viendo esta película y sobre todo ese personaje, sentado exactamente en el mismo sitio en la clase que Yagami Light).
Tremenda. Se me ocurre definirla con el término: PULCRITUD. Aunque no sería descabellado decir de ella que es una obra de arte.
Para quienes no tengan todavía datos suficientes para confiar en esta película, sólo indicar que merece la pena por lo diferente que resulta el tratamiento dado a un tema tan complejo y difícil de abordar como la venganza. Si en el cine asiático es un tema recurrente, resulta especialmente repetitivo en el koreano, y sin embargo no nos cansaremos lo suficiente de recomendar películas como Old Boy, y las dos Simphaty's  que forman la trilogía de la venganza de Park Chan Wok (Symphaty for Lady Vengeance y Sympathy For Mr. Vengeance), así como la reciente I saw the devil, o la interesante Bedevilled, sin olvidarnos de la fantástica A bittersweet life.
Nos encontramos en Confessions un tratamiento si cabe más poético de la venganza, en el que confluyen otros temas de especial interés como la educación, el fracaso del sistema educativo, la permisividad, el acceso a la información de los jóvenes, el nihilismo imperante en la juventud,  inagotables en cuanto al debate se refiere y que dotan de una profundidad espectacular a la película.
Cabe destacar las inmejorables interpretaciones de los jóvenes actores, inmensos, y la estructura de la narración, en la que se pasa de una confesión en primera persona del personaje principal, la profesora, al testimonio de todos los personajes (los chicos implicados) en primera persona también, fluyendo el texto entre las visiones personales de los implicados en el acontecimiento que hace de eje en la historia, para retornar al testimonio de la principal artífice de la venganza, en un final preciosista en la forma y el contenido, que podemos calificar, sin temor a equivocarnos, de apoteósico. Os dejo el trailer y os invito a disfrutarla tanto como lo hice yo. Es una pena que la sensibilidad del cine asiático nos resulte un tanto diferente, extrema en ocasiones, difícil de asimilar, es una lástima que esa distancia emocional pueda hacer que mucha gente no contemple esta grandiosa película.


THE CHASER

 

El exceso parece ser un rasgo típico del cine surcoreano que se viene realizando desde el año 2000 (veáse Old Boy, dentro de la trilogía de la venganza del director Chan Wok Park,o A Bittersweet Life, y un largo etcétera hasta llegar a la reciente y espectacular I saw the Devil) pero un exceso que lejos de ser producto de exageraciones fantásticas, son más cercanas a la realidad de lo que pudiéramos suponer. "The Chaser" es un angustiante thriller, que recupera lo mejor del cine negro que haya visto en los últimos años, y su crudeza acerca este film a una película de horror, de horror no por las dosis de sangre sino por su consonancia la  realidad que ignoramos y esquivamos ,  de esos innumerables casos de asesinos en serie que han conocido el mundo.
El director Na Hong-jin nos sumerge en un espectacular ejercicio de dominio de la narración, ritmo tenso, pausado, con momentos sublimes entre los dos protagonistas, con una atinada banda sonora y giros argumentales memorables que nos recuerda por momentos a películas como Pulp FicitionMystic River, o la almibarada y oscura Seven.
Las interpretaciones rayan a una altura considerable, Yoon-suk Kim encarna a un proxeneta que, intirigado por la desaparición de varias de sus chicas comienza a investigar pos us cuenta a qué se deben dichas huidas y descubre a un misteriorso joven, cliente habitual de todas aquellas que desaparecieron teniendole como último cliente.
Desde ese momento asistimos a un verdadero espectaculo protagonizado por el joven de 31 años Jung Wo Hacuyas apariciones van tomando dimensiones diabólicas y pertturbadoras. La película construye una continua y desesperante persecución con momentos de acción trepidante y magníficas incursiones psicológicas en la busca de un sentido donde agarrarse ante lo inexplicable de los acontecimientos.
Trepidante, angustiosa, llena de acción, de silencios que dan cabida a la reflexión acerca de la búsqueda de redención. La película no escatima en mostrar la cruda realidad de la vacuidad del mal puro y cómo todo parece confabular con ciertos seres en determinados momentos de sus vidas.
En mi opinión el tratamiento dado a los dos personajes principales es lo que la hace diferente,  sus comportamientos carecen de moralina, son viscerales, impulsivos, y todo ello se muestra con coreografías dignas de cualquier pelea callejera, no hay floritura , es la sencilla y malvada naturalidad de dos seres enfrentados a sus frustraciones y errores.
Cinta demoledora y  apabullante, 100% cine de de calidad. Esperemos que no se realice una versión en EE UU, y que algún día estas películas tengan la distribución que merecen.
Nota. 85/100
Lo mejorEl duelo interpretativo de los protagonistas, el ritmo.
Lo peor:  Su escasa distribución, que no llegue al gran público. 


viernes, 24 de octubre de 2008

A tientas contra farolas

Frio. Noche a las 7 de la mañana. Esperando un autobús de semejantes indiferentes y autómatas de camino a la oficina. Lágrimas físicas, no emocionales, provocadas por el viento frío que abofetea el rostro amanecido, en el invierno de entresemana. Camino cabizbajo, por la calle, adivinando las farolas, las señales de tráfico, los baches de la calzada. Tirito. Me pregunto por qué los obstáculos, por qué no reventarse la frente contra las farolas, las señales, guiarse por las calles de la ciudad a golpe de empujones, de choques frontales que despierten al vacío y lo adornen con un contenido de un golpe físico, ¿rellena eso el alma? No, la camufla. Lo anodino, soy efímero. La publicidad resalta más que todos los que somos yo. La costumbre volvería los golpes contra las señales, en algo normal.Transformación.Mis vertebras crujen como una galleta pisada por una gran bota. La bota del anonadamiento. Hay palabras que no me sirven. Pero las uso. Cuántas cosas de las que uso no me sirven...Las pastillas, la hora, el tiempo, no me sirven ninguno de ellos por muy altivos que se muestren. El tiempo se burla de mi cuando me arroja fuera de la cama con la autoridad de un despertador. Admiramos a privilegiados millonarios que explotan su imagen y su cuerpo: deportistas, artistas, actores, actrices ...
Seres insustanciales ocupan la televisión con millones de miradas sentadas en el sofá.
Tengo suerte, mis zapatos son nuevos a pesar de la mancha de aceite cuyo origen desconozco. Tengo trabajo, a final de mes me pagan. En un pensamiento de ciencia ficción soy un millonario que compra bolsas de felicidad para consumirlas durante la semana. Son caras. Su contenido escaso. Las unidades de felicidad no se miden por gramos, ni por centímetros cúbicos ni mililitros. Es un imperceptible aire que se esfuma al abrir la bolsa. Es necesario aspirar rápido, y disfrutar... En ese cuento de ciencia ficción, el millonario que soy y que se compra su felicidad envasada, se arruina al tercer día. Y no resucita.Invierto entonces en aire con lo que me queda, y la felicidad es el lujo de los vagabundos que no la buscan, porque respiran con dificultad y el oxígeno no les ocupa los resquicios donde hacemos hueco a los anhelos. Ellos tienen el aire en el que invierto.
Mi habitación, la calefacción, la gata maullando, manifestando su celo de animal doméstico.Pijama,radio,un téléfono pretende reclamar mi atención, su sonido no me mueve un ápice. No se quién es, no se quién soy.
Un portátil testigo de mi imperfección y mi vocabulario limitado. Hay programas de radio dedicados al deporte, a la política, a las confesiones. La televisión es un panfleto. La vida está llena de estos puntos. Y seguido. Relleno los espacios de mi memoria con una tila y la insustancial información deportiva. Los anuncios. Nada de ello me importa. Una vida virtual. Una llamada. Una pregunta. ¿Qué Tal? Otra pregunta ¿Cómo estas? ¿Y quieres que te conteste a semejante insulto? ¿A una pregunta? No me contestes, no pretendo ofenderte. Has perdido poesía. Tu texto parece un puzzle mal colocado. No he querido decir nada. Retrato de un cerebro.
Soy un enigma sin nacionalidad. Un testimonio sin historia, ni contexto. Solo quiero cama y silencio, amiga, si es que existes, amor , si es que estuviste, confianza , si es que se necesita. Tan sólo letras. Apagadas.Letras fugaces sin cielo donde brillar en la oscuridad.
Sexo, muerte, calma, cuna, cama, silencio. ¿Música en un ataud? Un coche.Una carretera.
Sobran accidentes, faltan casualidades. Determinados y perdidos.Generación que todo lo sabe y que todo lo engulle con su orgullo de individuo autosuficiente. ¡Suplicáis por unas vacaciones! Os esclaviza una oposición. La letra, del coche, el seguro. Los muebles. la mudanza, Los libros del colegio de los niños. Los niños. Embarazadas. Escalofrío. Incomprensión ante el vientre . ¿Para qué uno mas? Altivez de la reproducción. Demiurgos del sufrimiento son los amantes que no se protegen, organizan el sufrimiento en un proceso celular que se agiganta y engulle cuanto puede.Interminable. Eterno. Las mismas cuestiones, las mismas inquietudes. Un viaje. El silencio. Un abrazo. Sonríes. Ansías. Suspiras.Llaman de nuevo. Hablas, suspendes el silencio. ¿por dónde ibas? Salvado por la distracción. Desempeño una función esencial: dejo pasar tiempo. Y pasa, y cuando pasa, lo vuelve a hacer y sigo ahi, hasta que me vaya yo, y entonces no habrá tiempo.El humo es buen compañero para este intervalo entre dos sinsentidos. O entre miles de cabezas de ganado. Producción, manipulación, ideas, manifestación, implicación, ¿y la indiferencia? Condenada. Más criminal que el criminal quien se señala en la diferencia. Condenado. Masculino, femenino, blanco, negro, una marca, pies agrietados. Sed, hambre, no sabemos qué son. Palabras prohibidas para quienes no conocen que surgen de hechos que se sufren, o gozan. Banda Sonora de la monotonía. Las mismas caras. La voz es ruido. El canto no es voz, sino música. La voz , instrumento primigenio, pero no música por sí sola, sino por su matiz y orientación.No hace falta gritar para cantar. Piruetas de la composición. Dónde se ha ido el proyecto en el insimismamiento . Interior. Exterior. Hacer. Actuar es perderse. Quietud, planta, farolas otra vez. Poste de Luz, la farola moderna. Piel, tez blanca, frío,aroma, noche, madrugada en fin de semana. Huida de las luces y el acohol de la danza y los baretos. Calor artificial, sábanas. Quiero dormir. Findesemana. Se atrasa el reloj. Acompáñame a soñar de manera inconexa y recuerdamelo mañana. Da igual el dia de la semana. Todos son igual. Somos distintos cada día, pero asesinamos la identidad con los mismos actos. Robots. Puedo continuar con esta carrera de fondo, esprinto, me paro, tomo aire. No es necesario. ¿Y si lo fuera? Cómprate un perro, busca una novia, o deja que te busque. Descúbrete escondiéndote. De veras solo quiero dormir.
Cama, y silencio. Gracias.

lunes, 29 de septiembre de 2008

XII

Última gota de sudor,
extenuada, jadeante,
coronando el clímax
cegadas las pupilas.
Más allá de tu cuerpo
y tus miembros de Pirámide
cuyo olor conspiró con la Arena
para disolverme con los Dioses,
en el desierto y tumba
de tus muslos…
Abro la ventana
y desapareces…

Ángel del Olvido

En tu mirada perdida
se adivinaba el enigma,
el olvido de lo inmediato
encerrado en tu piel frágil,
ojos anonadados
tras el ir y venir
de tus seres,
los amados,
los por tu gris masa ignorados.
En tus medias sonrisas
llegadas del limbo,
volaban deseos
de últimas caricias,
de bríos de primavera
amenazados,
acechados por tu corazón
adormilado.
Aferrada a la medalla
de tu amor fallecido,
siempre fiel a su eternidad,
te acompañé de la mano en tu pecho
antes de entregarte a la más oscura,
a la inmortal derramada de luz.
Te enterró el llanto del cielo
vistiéndote con una estrella azulada.
Te recuerdo,
en los espacios vacíos de tu memoria,
nuestro ángel del olvido.

jueves, 3 de julio de 2008

I

Gateo entre las sábanas
tras el detalle de tu axila,
olfateo inclinado
tus párpados cerrados,
la fragancia de tu sueño.
Diviso tus pies dormidos,
el descanso de tus pasos,
tobillos perplejos
sostenidos en licra.
Busco tu mejilla
con el pulgar ensimismado,
hasta clavarlo
en la espina de tu pestaña.
Una gota de sangre
en mi almohada
te aleja,
mas me aferro a tu cintura
al cobijo de tu nuca.
Duermo en ti…
aunque solo,
dulce fantasía.

martes, 24 de junio de 2008

Lágrimas

Hacía tanto que no sentía vuestro descenso, tanto tiempo que no me sorprendíais, inoportunas lágrimas que andabais agazapadas a la espera de cualquier descuido de una emoción espontánea.
Pero ¿por qué venís ahora? ¿Qué puede ofreceros en este instante remoto, el olvido de mi alma, este ser desgarrado y desposeído? Porque soy un pozo oscuro lleno de venas reventadas, teñido de sangre reseca que ya no puedo mojar ninguna tierra. Me perdí, id en busca mía lejos de mis ojos, que yo ya no estoy en ellos, y cuando me encontréis morareis para siempre al pie de otras ventanas. Mis pestañas solo son persianas para tapar el resplandor que una vez se deslizaba por las paredes de esta estancia, sin ser invitado, grácil, descuidado, una luz que pasaba desapercibida, porque incluso yo me vestía con sus destellos. Pero nada queda de mi para que me visiteis. Ya no escucho música, no leo,ya no escribo a pesar de hoy, no cuento a ciegas a cualquiera a qué olía la piel y el abrazo de las amadas por sí mismas desterradas. Si ya no me tengo en pie, y me disimulo disfrazado de normalidad , con la máscara de la cotidianeidad. Ya no me quereis a mi, ¿por qué venís malditas lágrimas?...

Lo sé...venís porque de sentir tan sola a esta carne, os llamé con mi suspiro, porque es verdad que si no volvéis vosotras , tampoco podré volver a hacerlo yo...porque de mi , es posible que solo me quedeis vosotras. ¿Por qué venís? No os marchéis nunca más.

jueves, 29 de mayo de 2008

Comienzos sin bordes

Esta noche debió de ser la de ayer...en que te pensé para poder reflejarte en estas líneas ansiosas de dejar de ser vacío, una nada en un espacio intersideral. Pero me ocurre cuando trato de escribir que el pensamiento se metarmofosea en una pulga danzarina que vibra en una porción de espacio, y cuando pulso la tecla, la palabra que quería apresar la emoción, el color, el aroma, el pensamiento o la idea, se transforma en otra cosa diferente de lo que fue originariamente. Como el boligrafo que asusta al papel y que no puede capturar a la pulga saltarina que es el pensamiento. Aplastar con la punta del boligrafo en la libreta un pensamiento, que salta a otra zona del papel para no dejarse retratar en tinta, una tarea de un corredor de fondo que impotente lucha contra la distancia, el lenguaje que no deja expresar las convulsiones de tus pasiones incontrolables, como el corredor no puede con tantos kilómetros porque las piernas no responden, de la misma manera lo símbolos no sostienen las millas de distancia que separan los signos de la comprensión.

Y es que una vez más te pensé, y me pregunté si he dejado de amar, pero no sabía como expresarlo....

martes, 27 de mayo de 2008

Comienzo, presentación

Devenir vampiro sediento de silencios y monosílabos que esquivan los diálogos al sol.Un asalto del vacío que quiebra toda esperanza en el contenido,en los signos,en lo definible,se ampara en visiones distorsionadas,en lo difuminado,en un paisaje apenas visible ,una visión cercana de la superficie de un lienzo de una obra impresionista.Sin perspectiva son borrones,pinceladas gruesas de las que se percibe su rugosidad y color,pero no lo que significan para el conjunto.