I

Gateo entre las sábanas
tras el detalle de tu axila,
olfateo inclinado
tus párpados cerrados,
la fragancia de tu sueño.
Diviso tus pies dormidos,
el descanso de tus pasos,
tobillos perplejos
sostenidos en licra.
Busco tu mejilla
con el pulgar ensimismado,
hasta clavarlo
en la espina de tu pestaña.
Una gota de sangre
en mi almohada
te aleja,
mas me aferro a tu cintura
al cobijo de tu nuca.
Duermo en ti…
aunque solo,
dulce fantasía.

Lágrimas

Hacía tanto que no sentía vuestro descenso, tanto tiempo que no me sorprendíais, inoportunas lágrimas que andabais agazapadas a la espera de cualquier descuido de una emoción espontánea.
Pero ¿por qué venís ahora? ¿Qué puede ofreceros en este instante remoto, el olvido de mi alma, este ser desgarrado y desposeído? Porque soy un pozo oscuro lleno de venas reventadas, teñido de sangre reseca que ya no puedo mojar ninguna tierra. Me perdí, id en busca mía lejos de mis ojos, que yo ya no estoy en ellos, y cuando me encontréis morareis para siempre al pie de otras ventanas. Mis pestañas solo son persianas para tapar el resplandor que una vez se deslizaba por las paredes de esta estancia, sin ser invitado, grácil, descuidado, una luz que pasaba desapercibida, porque incluso yo me vestía con sus destellos. Pero nada queda de mi para que me visiteis. Ya no escucho música, no leo,ya no escribo a pesar de hoy, no cuento a ciegas a cualquiera a qué olía la piel y el abrazo de las amadas por sí mismas desterradas. Si ya no me tengo en pie, y me disimulo disfrazado de normalidad , con la máscara de la cotidianeidad. Ya no me quereis a mi, ¿por qué venís malditas lágrimas?...

Lo sé...venís porque de sentir tan sola a esta carne, os llamé con mi suspiro, porque es verdad que si no volvéis vosotras , tampoco podré volver a hacerlo yo...porque de mi , es posible que solo me quedeis vosotras. ¿Por qué venís? No os marchéis nunca más.

Comienzos sin bordes

Esta noche debió de ser la de ayer...en que te pensé para poder reflejarte en estas líneas ansiosas de dejar de ser vacío, una nada en un espacio intersideral. Pero me ocurre cuando trato de escribir que el pensamiento se metarmofosea en una pulga danzarina que vibra en una porción de espacio, y cuando pulso la tecla, la palabra que quería apresar la emoción, el color, el aroma, el pensamiento o la idea, se transforma en otra cosa diferente de lo que fue originariamente. Como el boligrafo que asusta al papel y que no puede capturar a la pulga saltarina que es el pensamiento. Aplastar con la punta del boligrafo en la libreta un pensamiento, que salta a otra zona del papel para no dejarse retratar en tinta, una tarea de un corredor de fondo que impotente lucha contra la distancia, el lenguaje que no deja expresar las convulsiones de tus pasiones incontrolables, como el corredor no puede con tantos kilómetros porque las piernas no responden, de la misma manera lo símbolos no sostienen las millas de distancia que separan los signos de la comprensión.

Y es que una vez más te pensé, y me pregunté si he dejado de amar, pero no sabía como expresarlo....

Comienzo, presentación

Devenir vampiro sediento de silencios y monosílabos que esquivan los diálogos al sol.Un asalto del vacío que quiebra toda esperanza en el contenido,en los signos,en lo definible,se ampara en visiones distorsionadas,en lo difuminado,en un paisaje apenas visible ,una visión cercana de la superficie de un lienzo de una obra impresionista.Sin perspectiva son borrones,pinceladas gruesas de las que se percibe su rugosidad y color,pero no lo que significan para el conjunto.